Hay melechas de olvido de aquella primavera,
postración de esperanza del soñar que se muere,
y el aire que respiro tal parece que tiene,
partículas del alma en una eterna espera.

Desde mis hondos surcos en una melodía,
mi lira te reclama con su voz lastimera...
sonidos que semejan destreza en la brega,
de S.O.S. de angustias en su telegrafía.

Envejeciendo el cuerpo que perdiera su brío,
con el alma sumisa como el que nada espera,
se obstina en sus afanes de aquella vez primera,
enjugando las lágrimas, mirando cara al río.

¿Qué puedo yo hacer para perder memoria
de esperas sin retornos en mi surcos más hondos,
escapando a dolores desde adentro, en el fondo...
para vivir soñando, que tú has sido mi gloria?

I. Dávila López